Ces mains qui nous délivrent

Les mains disent beaucoup de choses sur les hommes ;
La main au jeu de dés compte ses osselets,
Pouce, index et majeur, ainsi qu’on les dénomme,
Étranglent à l’étrange des sangs blancs de collets.

L’annulaire est uni à la paume insolente
Où sa ligne de vie en ongles bien crochus,
Ose, entre hache et chair, éviter la mort lente -
Pages d'hommes et de femmes dont les poings vont déchus.

L’auriculaire obtus, jamais ne veut entendre
Le convol dans la nuit d'une phalange tendre
Qu’un ergot de caresse ourdit sur son moignon.

Nos poignes en néant d’air sèmeront dans l’étreinte,
Sous leurs doigts déformés d’hommes de Cro-Magnon,
Cent civilisations naissant sur leurs empreintes.

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Pour demain, premières écritures et premières lectures :

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