Sur la murette du sage Derrière la montagne, le soleil se couchant Aux creux des vallons colore le maquis. D’un reflet rose, Sur un ciel bleu, tout embaumé. Les carabes cuivrés, les abeilles, Les oiseaux et les papillons s’activent encore. Là-haut sur...

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Dans le salon de madame des Ricochets, Les miroirs sont en grains de rosée pressés, La console est faite d’un bras dans du lierre Et le tapis meurt comme les vagues… Dans la maison de madame des Ricochets, Le mur redescend du tronc caréné, Les fenêtres...