La Biche et les chasseurs

Prostrée la Biche se replie.
Les jambes de pêche longues et fines,
Les sabots rouge sang,
Luisant au soleil.

On cherche en vain le regard
De celle qui sur la colline,
Collée à la rampe en bois,
Le museau sous la frondaison,
Escarpe le chemin.

Elle est pleine de grâce.
Elle est belle, elle est racée, immobile
Sous son manteau de daim,
Que les flèches, les aiguilles
Constellent de rubis.

Las ! La meute a perdu ses talons
Et n'aura son trophée
Ni n’aura ses abats -
Jour sans pain. Jour de diète,

Jour vermeil de vie sauve.

...

Chasseur, balance ton quoi ! ...

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